风向一变，暖开始大面积的来临。

那些花蕾，说开就开了，说谢就谢了，芬芳伴随着潮湿的尖叫，说没就没了。

或许有果实，或许在成全一段朴实的方言。

积雪只能在后山去寻找了。找到了又能怎样？只能说曾经来过了，只能把自我救赎的片段向后推一推。

诗和远方都是春天的风沙。那是主动的激情，是格式化的心愿。

空位始终在，需要大肆的填补。